La
rentrée... Les cycles nous rassurent avec leur retour immuable. Ils
rythment notre existence, du berceau jusqu'à la dernière demeure. Après
l'été exceptionnellement beau (même ici, dans le Nord), nous voici à la
douceur automnale, encore dans la verdure mais les premières feuilles
jaunies des platanes de la rue parallèle atterrissent déjà dans mon
jardin, survolant les toits de plusieurs étages. Prémices des jours de
pluie, des vents du nord, cinglants et pénétrants. Des jours raccourcis
où la lumière sera parcimonieuse; il faudra chercher la chaleur dans nos
cœurs...
Tous
les matins, j'ouvre mes volets avec un soupçon d'angoisse et d'espoir
aussi : soleil ou pas ? Comme durant tout l'été. Manque de confiance
endurci pendant les vingt-trois années passées dans cette maison. Je me
souviens, dans ma jeunesse hongroise, ce soupçon ne m'a même pas
effleurée : le soleil, la chaleur étaient immanquablement au
rendez-vous, fidèles et infinis. Je n'ai aucun souvenir des prévisions
de météo scrutées avec ferveur et appréhension, faisant d'éphémères
présentateurs de la minute « météo », d'authentiques vedettes qui font
la pluie et le beau temps, influant sur les programmes et les
réservations des vacances.
Parfois,
dans la Grande Plaine hongroise, de violents orages balayaient la
poussière et la chaleur, rafraîchissant les hommes et la nature à grand
renfort d'éclairs et de tonnerre, ne s'attardant pas. Coup de colère de
soupe au lait, sans rancune. L'odeur de la pluie me reste dans la
mémoire, sous les acacias avides de fraîcheur...
Rozsa Millet
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