La
grande « transhumance » des vacanciers approche. Pendant deux mois, les
média, à court de sujets et d’envie, vont nous abreuver des interviews
de quidams, cueillis au volant de leurs voitures, dans des bouchons ou
sur des plages bondées, pour en soutirer invariablement les mêmes
platitudes.
J’ai donc décidé de m’accorder une petite sortie égotiste, moi aussi.
Cet
été, je ne retournerai pas en Hongrie. Depuis que j'ai quitté mon pays
natal, en 1974, j’y ai effectué mon pèlerinage tous les ans, au moins
une fois, parfois deux ou plus. Excepté deux années, chargées de graves
problèmes de santé et de deuil.
Cette
fois-ci, le motif est différent. Je serai occupée en grande partie de
l'été - et je suis fatiguée. Je voudrais de vraies vacances,
insouciantes, sans contraintes. Existent-elles?… Sans doute, pas encore
cette année.
Ce
n'est qu'une partie de la raison. Presque superficielle. L'autre est
plus profonde, souterraine. Elle touche le sentiment intime de
l'appartenance.
J'ai
souvent disserté sur le sentiment d'être assis entre deux chaises, au
risque de se retrouver par terre... A force de se sentir chez soi à
plusieurs endroits, ne compromet-on pas la chance d'avoir un vrai “chez
soi”, de ressentir un véritable enracinement qui n'est pas soumis à la
première bourrasque venue?
Avec
la mort de ma mère, il y a un an, le dernier fil m'attachant à la
maison natale s'est rompu. La maison est toujours là, tous les vestiges
du passé sont en place, immobiles, comme si de rien n'était. Seulement,
ils sont vidés de leur essence. Sans âme. Tels les draps blancs désertés
des revenants.
La
blessure est encore trop vive pour que j’aie le courage de me heurter à
mes fantômes à moi. Depuis longtemps, j'ai la sensation que les objets
sont imprégnés de la présence des personnes qui les ont touchés,
utilisés, y laissant les traces puissamment perceptibles de leur contact
familier. Ces traces sont encore presque chaudes, exhalant juste la
douleur de l'Absence. Elles attendent toujours d’être apprivoisées.
Rózsa Tatár
Rozsa Millet
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