"Le miracle d’un livre vient parfois de
ce qu’il n’a pas été désiré. On pourrait croire que derrière chaque
fiction se cache son ombre, une ombre fertile en intentions, façonnée
par la volonté, et dont la gestation a été soignée dès les premières
intuitions de sa forme future. Combien rassurante est la conception
d’une œuvre ayant suivi le cursus traditionnel de la création : quelques
fulgurances ici et là, puis des tâtonnements, un premier élan qu’on
s’efforce de renforcer, des notes prises régulièrement, une mise en
chantier, des esquisses de plan, puis le labeur quasi quotidien, le
travail de navette sur la page, avec en arrière-fond la traque soutenue
du point final, bref, l’orchestration délibérée et têtue d’un faisceau
de nécessités. Le fait est qu’écrire un livre est affaire de
métamorphoses. Transformer sans cesse un embryon de matière première en
quelque chose de plus vaste, qui semble souvent mécanique dans ses
balbutiements, avant d’atteindre à une ampleur mobile, nourrie de
complexités, de motifs, de cadences, pour devenir enfin une machine pour
ainsi dire organique qui se sert de l’écrivain afin d’explorer d’autres
maturités, d’éprouver d’autres possibles.
Mais, parfois, et c’est là que nous allons aujourd’hui, le livre se construit à rebours du désir de l’auteur, il se force une voie parmi ses réticences, impose sa loi au lieu de se disperser en brouillons. Septembre 1972, du hongrois Imre Oravecz, est l’exemple poignant d’une telle victoire sur le silence." La suite sur lemonde.fr (article payant)
Mais, parfois, et c’est là que nous allons aujourd’hui, le livre se construit à rebours du désir de l’auteur, il se force une voie parmi ses réticences, impose sa loi au lieu de se disperser en brouillons. Septembre 1972, du hongrois Imre Oravecz, est l’exemple poignant d’une telle victoire sur le silence." La suite sur lemonde.fr (article payant)
Septembre 1972 (1972.
szeptember), d’Imre Oravecz, traduit du hongrois par Marc Martin,
préface de Florence Delay, Cambourakis, « Irodalom », 160 p., 10 €.
